Osons déployer nos ailes ! Sarabands aux airs distants, nous élevons le chant de la création et dansons en ricanants au seuil volupte de ce monde étrange, espérant qu'un soleil plus doux éclaire nos paupières au matin d'une nuit qui ne se lève que dans certains rêves opalins...

Ô mes soeurs, mes frères, j'ai quelques contes à vous murmurer près de l'ambre d'un foyer, des visions qui me secouent, me charment tout entier... Écoutez bien ...

Il y a une lune, j'ai parcouru des heures tourmentées à la composition d'une très longue lettre. Signée de mon nom le plus précieux, je voulais retrouver une amitié perdue - possédé un instant de ces souvenirs de l'Île Émeraude et de cette fée qui hantait mes pensées. La lettre fut emportée par les flots et je l'ai oublié... minutes en heures en jours en lunes, le Temps repris sa marche.

Un soir de thé de jasmin, des fauteuils et un plancher de bois usé ; le Kief des bohémiens et cette dame aux yeux d'émeraude - lonrach aoibh - un sourire comme le soleil levant. Dans ma poche ; un poème d'encre épaisse, ficelé d'un ruban noir - une signature délicatement peinte avec les symboles de l'orient. Dans cette pièce, elle, moi, sa soeur et son enfant, à écouter nos voix s'élever en sages paroles dans l'air enjoué...

Et cet homme tourmenté qui vient s'asseoir près de nous. Un écrivain. Et il nous parle de sa vision, de son projet - tente de nous vendre une oeuvre qui se compose de cent vingt lettres de suicide. De toutes sortes ; une oeuvre impressionnante et totalement funeste. Rappel de la mort. Notre vif refus, alors...

... et des yeux de forêt se posent sur moi amoureusement, mais le mystère est impassible et son coeur vivant reste un énigme enflammée : le poème reste dans ma poche.

Un Exil vers l'Est et mon frère de sang, des temps d'une douce sérénité sous un hiver trop froid - et ces visages, et ces paroles, un courage débordant de créer, jaillir, mordre dans Nihil et soutirer de lui tout ce que nous avons déjà été ! Des heures, il faut dire, lorsque finalement l'Exil avorte et le retour s'annonce, une promesse est inscrite sur la toile du Temps. Dans mon esprit reste le spectre de ce poème qui est resté dans ma poche trop longtemps, mon frère m'a dit de regretter ce qui n'a pas été fait. Et je me souviens... et compose une nouvelle lettre, cachetée d'un sceau qui porte mon insigne.

Puis il y a une journée où un vieux spectre doit se fait abattre - une organisation mourante que ses instigateurs ne peuvent plus souffrir. Le complot à terme, les alternes s'assemblent mais la dissention et une vile puanteur rejoignent la danse. En effet, les vautours sont au rendez-vous : des visages que nous n'avions jamais contemplé auparavant. Alors s'ouvre le théatre de l'ignominie : vingts anarchistes, pris par l'avarice d'un capital qu'ils et elles s'étaient jurés-es de vaincre, se disputent cinq heures de temps sous un nuage de poison blanc en se battant pour les restes d'une créature morte ! Horreur manifeste, nous n'étions pas assez nombreux. Nous ne sommes jamais assez nombreux. Les vautours s'enfuient, rassasiés. Le dégoût prend les derniers à la gorge mais il faut avancer, il ne faut pas s'arrêter. Ce qui est fait est fait, mais le souvenir doit rester. Fuite vers la forêt...

Et la forêt nous acceuille. Aussitôt délaissés par la mégapole une vieille maison bordée de neige et de boisés sombres se dresse contre la nuit d'hiver - tant d'âmes fantastiques y reposent ensembles, célèbrent la vie ! Oh, merveilleuses beautés ! Son sourire est là, elle nous acceuille à bras ouverts - alainn cioll bantiarna - Sa beauté rayonnante dans la nuit. Une table mise de potages chauds, de pain frais et les coupes résonnent pour la joie et la Terre, tant de bouteilles d'un vin rubis, tant de chaleur. Un foyer ardent brûle et nous nous rassemblons en cercle, en communion, tant de sagesse se transmet alors, des contes, des histoires, des idées : une richesse qui ne coûte rien mais vaut pour tout le reste.

Chance et Fortune referment les rideaux, cette-fois. À l'insue des regards j'ai la missive cachetée d'un sceau qui porte mon insigne, ma lettre d'amour. Au-delà de la folle fraternité et du vin écarlate en nos coupes, soeurs et frères se laissent bercer par le sommeil et un à un s'éteindent - dans la nuit la plus froide et la plus noire, une lumière vive et une chaleur ardent nous acceuillent tous deux. Finalement seuls, heureux réunis. Lasánta geimhreadh, j'offre ma lettre et ses traits s'illuminent. Un parfum secret m'ensorcèle ensuite, épuisés d'un millier de soupires vains j'ai trouvé ce que je cherchais.

À l'aube la confiance demeure, mais un voile noir se lève au loin.

Doute d'un silence trop marqué, je parcours mes pensées comme un damné. Le retour me prend trop rapidement et les espoirs méticuleux de mon imagination romanesque me trahissent une fois de plus, sans savoir la fatigue me possède et je retourne vers mon sanctuaire pour songer à l'amour et aux jours à suivre. Il est un fait que cet amour n'a pas lu la lettre ainsi offerte au complet, et je le sais. Mes ses yeux me hantent. Que penser ? Damner ou faire les louanges de ce silence prophète de poèmes et tourments ?

Parce qu'au bout de la ligne, c'est cette autre lettre - celle de l'autre lune - qui a finalement échouée loin d'ici. Terrifié, j'écoute et me rappelle. C'est un ancien amour qui parle d'une voix - oh, une voix ! - que je reconnais, et elle pleure. Elle pleure. Mais ce n'est qu'un message, et la fée ainsi blessée par ma faute me cherche sans me trouver. Frappé de tristesse et confusion, je dois m'allonger dans le sommeil... je ne voulais que retrouver mon amie perdue, ma sarabande.

Le dernier vers est à rajouter. Fin de l'histoire, frères et soeurs.

2 janvier 2004

Bhí na deora ag timindí. Mes excuses à Mary Bathory, j'ai réalisé la contradiction théorique sur la Forêt Noire ; la Révolution sera contre les idées et les choses, pas contre les personnes. Et, ayant abordé la polémique d'un regard perçant et mature, il est évident qu'elle ne mérite pas le courroux ainsi imposé. Mes excuses. Aussi, pour autant que ma critique du personnalisme inhérrant au mouvement gothique s'acharne sur cette scène-spectacle, la Forêt Noire ne peut non plus arborrer les milles et unes ridicules représentations de ma personne qui y siégent. Il n'y a plus de section sur mes photos.

31 décembre 2003

Ouverture sur le jardin d'hiver. Un léger exil me mène vers le Levant encore une fois, pour y retrouver mon frère de sang. Quelques lettres voyagent vers des pays inconnus, et d'autres familiers. Ces graines feront jaillir d'impressionnantes fleurs, je crois, belles et gorgées d'un vénéneux nectar pour ceux et celles qui se laissent tromper.

Et des échanges poétiques se font maintenant, quel bonheur de découvrir des Kin dans les terre reculés de la révolte ! À penser que dans cette ville près de la mer, l'ange qui retrouve ses ailes et celui qui ne sait pas atterir se plaignent de la vacuité spirituelle des lieux... oh, cet idéal qui est nôtre, encore faudra-t-il le créer.

Un conseil frivole pour cette semaine : ne lisez jamais de traités complets sur le nihilisme avant d'être psychologiquement stable, et je veux dire, à toute épreuve. Je voulais comprendre l'idée du néant pour composer le reste de l'Aube Noire, elle qui comporte quelques sombres personnages désespérés... mais le savoir brûle l'âme - j'ai abîmé ma conscience en m'abreuvant à de pareilles eaux limpides. D'ici la fin je ne peux détourner les yeux. Après, je crois, après d'autres soucres viendront. L'ouvrage se doit d'être achevé. Mon oeuvre parlera bien d'elle-même, si un jour je perds la parole !

Il y aura peut-être un débat dans la Communauté, à surveiller. La Forêt Noire - oeuvre critique d'âme et de société - a ouvert le bal de la polémique avec le Sanctuaire de la Rose Noire... à voir.

... ici la pluie tombe sans relâche et les corbeaux jaillissent au-dessus des édifices en brique. Le souvenir de la Mère est une triste amertume à nos lèvres ; le spectre de la sorcellerie hante encore ces murs, et c'est un cerle noir qui se referme sur nos esprit bienveillants. Défiance, combat, révolte ! Nous irons plus loin encore... mes frères et soeurs, je vous souhaite l'espoir dans l'amour, et le courage de vivre en riant.

Avec amour,

- Raven

27 décemre 2003

Orgies incessantes du creux de l'hiver, s'en est assez ! Trop de vin, trop de bouffe, trop de sommeil. Vivement le retour du café noir et des nuits bohémiennes, ces festivités sont en train d'achever mon foie et mon cerveau tout entier. Mais bon. Vingt et un mètres de tissus noir je suis prêt à drapper le Nox de ma chambre comme il se doit, un traité de Nihilisme sur les genoux et la poésie au bout de ma plume de corbeau.

Des nouvelles, peut-être ? Alana va bien. Nous avons conversé deux heures l'autre nuit. D'ici un an et demi elle sort de l'armée, et viendra ici-même. C'est promis, et Alana tient ses promesses. Autre nouvelle. Mon père s'est marié (three times' a charm) aujourd'hui ... cérémonie grandiose, opulence à n'en plus finir, quatuor de corde, château champlain, discours, larmes, le full kit. Oui oui, bourge à souhait, mais faut dire, ça aide d'aller de l'autre côté du miroir de temps à autre. Autre nouvelle. La septième séquence du tome II est entamée, j'enrage à tord et à travers pour ce petit bout de chemin. L'Aube Noire, il faut croire, est écrite avec du sang de poète. Autre nouvelle : quatre nouveaux poèmes récent de cette semaine passée sont sur le message board. Dernière nouvelle, j'irai à Rimouski entre le 3 janvier et le 8 janvier rejoindre mon Frère.

Sinon, je récupère de mes batailles passées et tout va bon train. Natt Sjärna et la femme qui se cache sous sa fausse idylle de lueur d'étoile sont toutes deux en dehors de ma vie. Soit. L'Amour et ses charmes élusifs valsent toujours là, devant moi, virevoltants lorsque le soleil se couche, dans l'espoir d'un meilleur lendemain. La soif brûle à ma gorge, assèche mon coeur ; je vole vers des eaux rares, et j'ai accepté que ma soif me tue, si telle chose doit être. Mais ma soeur m'a promis la véritable romance, le véritable Amour. Marchons, alors... marchons... qu'un chant de joie s'élève aux branchages givrés d'un jardin d'hiver, suivra l'éloge des ténèbres et des rires d'enfant.

- Raven

30 novembre 2003

Obsession de la politique. Aporie de la Révolution, et nous ne savons plus où nous tourner, sinon d'aller plus creux encore. L'hiver n'est pas tout autant froid, il faut dire.

Difficile à cerner la folie si elle n'échappe pas à la réalité. En ces temps d'inspiration et de camaraderie sans précédents, combien me semble élusive la communauté de la Forêt Noire ! Qu'est-ce que nous voulons, au juste ? Et si c'est de la beauté, savons-nous encore... créer ? Et si c'est de l'amour, savons-nous encore... jouer ?

Nos vies se poursuivent et ces rêves qui étaient les nôtres ne reçoivent rien de la dévotion promise jadis ! Hélàs, pour tout ces phantasmes ! Hélàs en effet, parce que de l'espoir enjoué de jours meilleurs, notre paresse moderne ne laisse traîner aucune miette, et c'est avec la plus morne des lassitudes que l'ère stupide de la production nous acceuille.

Assez! Je vous invite à la révolte. Je vous invite à un monde sans limites. Passion et furie entremêlées dans notre hymne à la vie, avec ni dieux et ni maîtres ! Je vous invite à dépasser ces limites béates qu'on vous a inscrites. Je vous invite à vous réveiller. Il est encore temps... et l'aporie de la révolution ne saurait nous ralentir.

Ayez le courage d'être vrai, vous de la Forêt Noire.

- Raven